Fragancia ajena

En su garganta
mi voz cosida lleva.
Pero las fisuras,
exploradas y declaradas suyas,
no son la piel

con la que él soñó.

Aún en su alma

tatuados están

unos ojos (jamás míos)
que no le miran de vuelta.

En el cementerio -de las palabras muertas-
donde las ánimas de la tristeza
caban las tumbas,
aquí escondo
lo que llevo remendado yo.

Donde a él nunca llegue,
donde yo no lo vea.
Que lo que era el sueño
con el hilo
no era más que una pesadilla
con la fragancia del amor
y nunca seré ella.