Un dolor que aterriza en otro dolor y salpican de lágrimas mi vida. Un dolor ausente presente. Un dolor vacío. Un dolor derrota. Más allá de la habitación sale el sol. Más allá de esto la gente viste luz, la luz viste luz, la vida viste luz. Más allá de esta prisión la gente vive. El sol sale. Se rompen murallas. Más allá de esta prisión que me consume, esta oscuridad que me absorbe. Un monstruo se balancea en mis brazos rotos. Un río de sangre desemboca en el fin y una palabra tatuada por toda la pared: muerte. El sentimiento ya no existe, las palabras se arrojan a la nada, en el techo tatuado el futuro: negro. Soy una lluvia enfrascada en una botella naufragando en medio del mar, una botella que nunca llega a una isla, un mensaje que jamás será leído por nadie. Soy mil cristales reflejando las mil personas que se esconden en mi rostro y ninguna está completa. Nos queda la nada, nos queda el pesar. Una mano que nunca llega, un acantilado demasiado profundo, una tristeza enorme. ...
Abrirme las entrañas y vomitar lo que hay en ellas: eso es escribir para mí. Las palabras se dibujan en esta tierra esparcida de la que nacen mis sentimientos; a veces árida, a veces húmeda. Camina de puntillas por ella y cierra con delicadeza al marcharte, cuidado con los cristales.