recipiente vacío

Las palabras se extinguen, ¿no es eso?, 

si las toco se marchitan. 

Si acaricio al poema 

con uno solo de mis dedos 

se convertirá en polvo, 

¿pero no es eso la poesía? 

lo decadente, lo fugaz, las cenizas 

de los espíritus que atormentan. 

O quizás soy yo, 

yo la que marchita, 

yo la que retuerce, 

amarra

y desgasta palabras

hasta que ya no dicen nada.

Yo, la que las deja sin esencia,

palabras sin fondo,

palabras sin misión. 

Asesino palabras.

Es como culpar a un árbol 

de echar raíces 

o a un cristal de cortar. 

Y a media noche 

se desgarra esa parte 

no humana de mí 

y dejo la ciudad plagada 

de cadáveres andantes, 

de palabras inconexas 

incapaz de encontrar jamás 

su significado. 

Un cortocircuito 

entre mente y cuerpo 

me devora.

No tengo rimas. 

Soy poema inacabado, 

en pausa, sin ritmo, sin magia. 

Todas las horas 

se solapan en mi interior, 

soy un eclipse de las que fui. 

Soy cenizas.

Soy una de mis palabras,

soy recipiente vacío.