Agujero negro

Quizás nunca se marchó, 

tal vez se escondió 

en algún callejón oscuro de mis nervios 

donde ya no paseaba. 

Puede que me vigilara;

es decir, a la nueva yo. 

La yo que nació después 

de creer que ya había renacido mil veces antes,

pero que sigue siendo la misma.

(Esto último es un secreto que,

si me cuentas, 

lloraré a los pies de un árbol

para que en mi dolor resplandezca la vida).

Seguramente aún huela 

a sangre oxidada, 

a humo 

de una hoguera 

que sigue ardiendo en mí. 

Se ha estado alimentando del silencio, 

del desgaste. 

Un parásito 

que vive de mí, 

que crece con cada rasguño, 

con cada atisbo de dolor.

Vuelve a mí con los brazos abiertos.

Yo lloro de miedo, 

pero corro hacia él.

Ahí está de nuevo,

el vacío.

Viejo amigo.