La vida se emborrona como acuarelas,
cada emoción, cada pena
cada llanto
se disuelven en mis mejillas
me humedecen de emociones
sin poder diferenciar una de otra;
se entremezclan.
Dibujar un pájaro
con las muñecas sangrando
no es sino la metáfora de una jaula.
Llueven letras minúsculas
en un gran abismo de silencio
y al fondo de este
relatan un testamento:
Las sonrisas nacieron muertas,
la esperanza espera eternamente
y el futuro tan solo un espejismo,
un espejo del presente:
La vida es la misma, nada regenera.
Brisa le pidió que le arrancaran la voz
y escribieran con ella
el sonido del silencio.
Brisa no es más que la copia de Brisa,
pero Brisa no es nadie
y a la vez lo es todo.
Brisa es colores, formas, brillo,
Brisa es canción,
Brisa es una ilusión,
porque brisa no existe.
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